La verità di oggi

Durante questo straordinario periodo della nostra epoca, segregato anch’io tra le quattro mura domestiche, escludendo qualche rilassante conversazione tra terrazzi adiacenti, o tra terrazzo e vicinato a passeggio con quadrupedi di affezione, o qualche ora in giardino per il mio turno di usufrutto della panchina condominiale, mi sono messo alla ricerca di nuove attività che svagassero la mente e liberassero il poco spazio fisico disponibile. Come molti, sono stato reclutato volontario per le pulizie di primavera e nei ripiani più alti delle scaffalature mi sono imbattuto in polverose scatole dimenticate, da dove ho rinvenuto vecchi appunti, che chiamarli diari sarebbe inopportuno, e qualche lontana lettera, quando ancora si usava scrivere ad amici e parenti di proprio pugno, quando l’odierna tecnologia era del tutto assente e toccava al postino la cura delle nostre relazioni più care.
Erano forse i primi anni dell’apparecchio telefonico, quello con la ruota numerata da girare con un dito, incomprensibile per la gioventù del nuovo millennio, costosissima per l’economia del dopoguerra, riservata alle comunicazioni davvero gravi e urgenti, sovente in prestito all’unica famiglia facoltosa del quartiere.
Scrivevamo di più, sia agli altri che a noi stessi.
Così, nel tempo sospeso di questa pandemia, ho ritrovato proprio quei miei ricordi scritti. Ma non li ho riconosciuti.
Ho riletto accadimenti e riflessioni in età diverse della mia vita, considerazioni su fatti e persone che mi erano vicine e non lo sono più state, nonché i torti e le ragioni che ci hanno separato. Ciò che mi ha lasciato perplesso è come gli stessi eventi differiscono nel racconto a seconda dell’evolversi del rapporto con l’altro, e pure ora io ne abbia una visione nettamente contrastante.
All’affacciarsi della vita adulta sono parole dolci, di gratitudine, complicità, perfetta intesa, anche nella situazioni faticose e complesse di un ragazzo all’esplorazione del proprio luogo nel mondo.
Poi divengono paragrafi durissimi, feroci, rabbiosi, dove tutta la storia viene rivista, scomposta, smembrata, ciò che prima era bene si tramuta in male, anche se la sostanza del fatto era, ancora è, la medesima. Nulla era cambiato se non lo sguardo di chi scriveva.
Se ripenso oggi, con l’esperienza oramai canuta, alle medesime circostanze, le immagini sono ammantate da una patina di malinconia. Scorgo gli errori ma ravvedo la buona fede, capisco che non si poteva fare altrimenti, o forse si, però in quel momento chi prendeva le decisioni non riusciva a percorrere altre vie.
Tra questi mucchi di fogli e quaderni logori, ci sono anche lettere di amici, e pure qualche amante. Moltitudine, eccessiva, di promesse da ognuno, quasi tutte vanificate lungo il calendario delle esistenze. Sono confuse cause con conseguenze, motivi con deduzioni, rimorsi con rimpianti. Non riconosco me e non riconosco neppure loro, qualcuno purtroppo nemmeno c’è più in questa vita. Sospetto che non riconoscerebbero se stessi comunque.
La verità dovrebbe essere solo una, per definizione. Un evento accade in una successione precisa di fattori e se ragioniamo solo dell’evento in quanto tale, eliminando ogni presunzione sul comportamento dei protagonisti, potrà rimanere solo una versione del racconto. Invece la verità di oggi non è la verità di allora. Quel che cambia è come le emozioni odierne ci fanno rivivere un momento lontano.
Che sia un ricordo bello o brutto dipende solamente da noi.

Guest blogger: Vecchio viaggiatore di panchine Di lui sappiamo poco o niente. Se non che viaggia parecchio, ci scrive da luoghi lontani, a volte anche senza muoversi affatto. Colleziona foto di panchine, ognuna delle quali ha contribuito al suo spirito ed alla sua penna.

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