E l’eco rispose

Di nuovo un mio commento in blog altrui è diventato un esercizio di scrittura.
Con questo caldo sto facendo anch’io parecchia fatica e le mie attività, oltre che spostate in altri fronti e altri libri di studio, sono terribilmente rallentate. Mi viene più rilassante leggere che scrivere in questo periodo, però la voglia di usare la penna mi rimane.
Così ho accolto con piacere l’incoraggiamento di Marina Guarneri nel suo ultimo post, L’Eco #4 
Si parla ancora di echi infatti, quei fatti curiosi che ci accadono talvolta, piccole storie che si fissano nella nostra mente e, per noi scribacchini, anche nei nostri taccuini. Magari non sono destinati a divenire racconti o scene di un vero romanzo, ma sono parte del processo di scrittura e dell’immaginazione, che fonda le sue basi nella realtà.
Era stato così per il primo eco che ho scritto prima del mio viaggio in Scozia, dove partendo da un’eco reale avevo immaginato la stessa eco da un altro punto di vista: Una bellissima valigia acquamarina
Stavolta commentavo l’eco della vista da un terrazzo con un’altra visuale, del tutto differente ma altrettanto insolita. E Marina mi ha risposto: “Beh, ma la storia del nonnetto merita un’attenzione particolare! Questa è una super eco!”
Così ho provato a scriverla, questa super eco.
Se sia super non lo so, ma è alquanto accaldata! 😀

Da quando è stato ristrutturato, anche se i lavori non sono ancora terminati, spesso mi rifugio in giardino a leggere e scrivere. Anche dare l’acqua al prato nuovo è diventata un’attività parecchio rilassante dopo una lunga e afosa giornata di lavoro.
Purtroppo però i turni stabiliti dalle altre inquiline per l’uso del giardino sono piuttosto rigidi: quando il terreno va in ombra dell’edificio, condiziona assolutamente necessaria per goderselo in questo torrido giugno, spuntano fuori loro, le temibili tigri, zanzare talmente grosse e fastidiose che metterebbero a dura prova anche San Francesco.
Allora mi ritiro nel mio primo luogo preferito di lettura, la panchina di legno in terrazzo, dove stranamente le bestiacce non arrivano. Non sanno fare le scale, si vede.
Da lì posso osservare tutta la zona circostante, dall’incrocio in fondo alla strada fin quasi la fermata dell’autobus dall’altra parte, senza essere vista perché i ciuffi alti delle piante sui vasi del muretto mi nascondono bene, senza impedirmi la visuale.
Ma tanto in questo quartiere non succede mai niente davvero.
L’ultima volta me ne stavo lì assorta, continuamente distratta dalle pagine dai miei pensieri ingarbugliati sulla vita e tutto il resto. Seguendo un paio di ragionamenti, vagavo lo sguardo oltre la strada, quando qualcosa di insolito colpì la mia disattenzione.
Una camicetta bianca.
Una camicetta bianca senza maniche, ben riempita, sopra un paio di cortissimi short di jeans.
Una camicetta bianca che nel piccolo fazzoletto di prato di fronte, non ancora edificato, si chinava, ancheggiava, si voltava ridendo, si sollevava i capelli, li ondeggiava sulle spalle, scuoteva ammiccante il contenuto degli short.
Una giovane biondissima, troppo bionda per essere naturale, che sembrava presa da u set fotografico per qualche rivista femminile, o maschile, e messa lì, decisamente fuori luogo.
Dall’altra parte, intento a fotografarla dal cellulare, facendole anche qualche cenno per spostarsi, alzare il mento, cambiare la posizione, un signore anziano, capelli bianchi, una calvizie incipiente sulla nuca, pantaloni un po’ retrò con le pinches, una brutta camicia quadrettata a maniche corte. Sicuramente il nonno.
Perché il nonno dovesse fotografare la nipote a quel modo non lo capivo. E nemmeno perché aveva scelto come sfondo delle anonime bifamiliari quando a pochi passi abbiamo una bellissima villa veneta, per dire.
Sarebbe stato troppo facile pensare che fosse la giovane amante dell’Est Europa e le foto servivano a lui per vantarsi con gli amici, a lei per mostrare ai parenti lontani le nuove lussuose condizioni di vita. Un cliché così banale.
Dimentica della mia lettura, continuavo ad osservare l’assurda scenetta, alla ricerca di ulteriori indizi, un giovane fidanzato, la truccatrice o il parrucchiere, il cambio di abiti, la restituzione del cellulare alla fanciulla che si allontana in solitudine dallo sconosciuto.
L’uomo guardò l’ultimo scatto sul telefonino, lo mostrò alla ragazza che sorrise soddisfatta, e poi se lo infilò nella tasca dei pantaloni. La stessa mano si appoggiò con sicurezza sul fondoschiena di quegli short in jeans, per accompagnarli lentamente nella vicina trattoria. La camicetta bianca a sua volta gli passò un braccio dietro la schiena, accostando la sua scollatura allo sguardo dell’uomo.
E l’eco rispose, da un angolo remoto delle mie elucubrazioni. Non è la nipote…
Forse dopotutto i cliché esistono per un motivo, nessuno li ha inventati dal nulla.
Torno ridacchiando alla mia pagina da leggere, ancora la stessa, quando un rumore forte mi disturba l’udito.
Un cretino in auto giunge dal vicino incrocio a tavoletta, facendo stridere i pneumatici in curva, per frenare bruscamente davanti ad un anziano in bicicletta che pedala tranquillo dietro di lui.
Uno scambio di alterchi urlati dall’auto che non comprendo in direzione dell’anziano costretto a fermarsi, finché non vedo l’automobilista addirittura scendere dal mezzo.
Qui si mette male.
Mi riesce difficile immaginare che l’anziano abbia tagliato la strada all’auto, ma la reazione del guidatore è spropositata.
Mi alzo in piedi e mi faccio vedere, la mia maglietta fucsia in mezzo alle piante verdi dei vasi. Reggo in mano il mio cellulare e rimango in attesa dell’evolversi della situazione. Potrei essere una testimone scomoda.
Urlando improperi, l’uomo risale in auto e riparte sgommando.
Dalla guida nevrotica direi che prima o poi qualche casino lo combina da solo.
L’anziano riprende con lentezza la sua passeggiata serale, maledicendo la gioventù.
Eppoi eccolo, accidenti a lui.
Mr.Grey arriva dal fondo strada, pantaloncini neri corti, canotta colorata stretta sui suoi pettorali, sguardo nascosto dagli occhiali scuri, sexy come non mai nella sua corsa ritmata.
Non so chi sia, ma l’ho battezzato Mr.Grey perché la somiglianza con l’attore che l’ha interpretato al cinema è strabiliante. Anche quando indosso gli occhiali da vista.
Purtroppo non l’ho mai incontrato durante le mie sessioni di allenamento nello stesso percorso, ma mi è capitato di vederlo passare qui davanti in giorni e orari diversi, e mai ero pronta per improvvisare un inseguimento.
Calcolo all’istante quanto tempo potrei impiegare nel vestirmi da corsa, prendere il necessario, chiudere casa e corrergli appresso, senza accumulare troppo distacco, ma accidenti ho lasciato le scarpe giù in garage. Non posso certo fingere di essere una runner in ciabatte. Ce la posso fare, mi dico, quando suona il mio cellulare per una chiamata, importante, devo rispondere.
E mentre pronuncio il classico “Pronto?” continuo a pensare che non succede mai niente in questo quartiere, nessuna storia interessante da raccontare…